Um escritor da Guiné busca suas origens no Brasil

Meus olhos viram bem, Exu não é mentiroso: o véu lançado ao fogo, as asas do beija-flor, o cordame de um barco sobre as ondas. Um mágico espetáculo depois da enxaqueca, figuras de tinta nanquim, uma auréola de luz cinza que se torna amarela, em seguida vermelha, formando pequenos discos leitosos como a cada vez que a vertigem me toma. Você estava lá, no meio, na contracorrente da multidão que se alastrava da igreja de São Francisco se preparando para a Bênção, sublime, imperturbável. Você subia o largo comprimindo um objeto na mão direita. Suava grossas gotas, vacilando feito vara por entre os buracos da praça. Cansado como estava, você devia vir do Comércio pela rampa do Corpo Santo. Da Saude ou do Carmo, era só descer até onde começa a subida da praça, no nível da igreja Nossa Senhora do Rosário dos Pretos. Para mim, então, você vinha do Comércio com sua calça de algodão e sua camiseta gasta, todos os dois completamente encharcados. Logo te reconheci pelo cheiro de seu vilarejo e suas escarificações. Pensei comigo: ‘Felicidade aos que se armam de paciência, Exu nunca mente. O dia prometido chegou’.”